В маленьких пальцах сжимая свирель, Осень поёт о разлуке. Скоро закружится в вальсе метель, Вытянув белые руки. Что же, упрямица, этот мотив Ты заиграла так рано, Ни у кого ни о чём не спросив И не взглянув покаянно? Отсвет свечи в полусонном окне Пляшет на жести карниза И на иголках прильнувшей ко мне Ёлки, от холода сизой.
