Ноябрь

Меня влекут полёт листа
И ягод огненные сгустки.
Откуда эта маята,
Тоска, щемящая по-русски?

А в ней дождей водоворот
И неуютный беспорядок.
Прославит осени исход
Мудрец, до дней осенних падок,

Осознавая, мир ничей,
Врезается стекла осколком
В тугую плоть земных страстей,
Где смерть бормочет без умолку.

А в листопад душа чиста, 
Звезда горит в оконной раме.
И мерно, как полёт листа,
Века мелькают за веками.